，吊瓶里滴落的药水，还有手掌心温热的触感。他想不起来父亲的脸，但记得那个温度，一直一直传到他的血管里，流遍全身。

他把球放在胸口，闭上眼睛。

后院传来南次郎挥拍的声音，一声，又一声，沉闷、短促、有力。那个声音穿过墙壁，穿过走廊，穿过午后的阳光和寂静，落进越前的耳朵里，像一个遥远的鼓点。

越前听着那个声音，慢慢睡着了。

口袋里的球躺在他的手心里，毛毡表面硌着他的指纹。那个画上去的笑脸，正对着天花板上的裂缝，嘴角的弧线弯弯的，像一个永远不会消失的提醒。

提醒他有一天，要回到红土场上。

提醒他有一天，要站在阳光下。

提醒他有一天，要不再需要拐杖。

疼醒的。

不是那种尖锐的、...

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